Je n’avais pas compris toutes les explications, données avec une extrême gentillesse, par l’homme en robe safran, j’ai surtout retenu :Main gate.
Mais, je veux absolument te dire…
Après quelques pas, j’entre dans un autre monde ; le vent frappe des triangles de tissu de toutes les couleurs. C’est une explosion pour les yeux, un feu d’artifice de papillons. Je ferme ma parka, j’ai un peu froid, malgré un doux soleil matinal.
Le site est absolument magnifique. Un gigantesque dôme blanc trône au milieu d’une place, ouverte aux quatre points cardinaux. Des mats de bois montent haut, très haut dans le ciel ; chacun d’eux, reliés par des cordes, sur lesquelles virevoltent les fameux triangle de tissu. La majesté du lieu, impose d’étranges sentiments ; le silence, du respect, et je ne peux le nier, l’envie de croire !
Machinalement, je me retourne, comme pour prendre la mesure dans l’espace de ce que je vois ; bonheur suprême, j’ai trouvé l’adresse recherchée. Sur la façade d’une maison, je peux lire le nom. La porte est ouverte, un rideau de perles cache l’intérieur, d’une main timide, je le fends, comme Jack O’Neill la première fois pour passer le Star Gate.
Il faut bien me comprendre, je dois absolument te dire…
Finalement, je suis entré ; une agréable odeur de cannelle et de bois de santal m’emporte… « où êtes-vous, Lisa et Luc… ». Immobile, figé, je regarde partout autour de moi. Encore ces multiples couleurs, partout sur les murs, des tentures mauve, parme, jaune et orange, qui ondulent au gré des déplacements d’air que les gens provoquent. Il y a, dés l’entrée, sur la gauche, un comptoir ; quelques personnes, assises sur des tabourets, avalent des boissons fumantes. Soudain, une femme se lève et me fait face un instant, sa longue chevelure brune et frisée déborde, d’un foulard plaqué sur son front, noué à l’arrière et qui retombe en traîne sur ses épaules. Elle porte un chemisier en crépon fushia, sans soutien-gorge, dans le plus pur style Marc Vaughan, sur un jupon noir, certainement du René Derhy. Elle attrape, sur le tabouret voisin, un manteau afghan en daim avec de la zibeline aux manches, l’enfile et passe, sans même me voir. Un forte odeur de vanille et de patchouli envahit mes narines et persiste de longues secondes après qu’elle est sortie. Un homme lui emboîte le pas après avoir réglé ; il remet sa bourse dans la poche de son sarouel noir, à son coup, tombant sur un tee-shirt psychédélique, il porte une pierre labradorite, il enfile une veste matelassée et porte à sa bouche une pipe shilom tout en sortant. Ca embaume la cannabinacée.
L’homme derrière le comptoir, semble venu d’une autre planète, par ses vêtements, il détonne dans cet environnement ; il arbore, fièrement, une cravate oxfordienne sur une chemise blanche impeccablement repassée. Ce doit être le maître des lieux. Dans un anglais, au délicieux accent asiatique, il me demande ce qu’il peut me servir.
- Un thé sucré au lait, merci.
Je suis dans un rêve, faut absolument que je te dise…
Sur le mur au-dessus des étagères de boissons, je crois reconnaître une calligraphie de Feurer, « Nonchalance », je pense.
Je commence à siroter mon thé, je me retourne sur mon tabouret, tout au fond de la pièce, il y a un canapé, fatigué, sur lequel est jeté un patchwork en organza ocre. Il fait face à un carrom qui n’intéresse personne visiblement.
Complètement à l’opposé, je les aperçoit ; une ligne de 4 ou 5 PC, avec chacun une petite chaise devant. Je termine mon thé et je demande une connexion.
Enfin, je vais pouvoir te dire…
La fenêtre de Yahoo me ramène brutalement dans le monde, en bas ; pseudo, mot de passe, écrire un mail :
- Faut vraiment que je te dise, j’ai fait un sacré rêve cette nuit, je vivais dans le monde Hollywood chewing-gum. « Envoyer ».
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)