J'ai vu les petits murets, couches successives de pierres sèches. Cette même pierre dont sont faites les maisons, par ici. Des maisons aux toits qui descendent si bas qu'ils pourraient toucher le sol; à la manière des enfants qui l'hiver venu, enfoncent leurs bonnets jusqu'aux oreilles.

J'ai vu ces murets, trop bas pour dissuader les étrangers. Peut-être sont-ils des ornements, ou simplement une limite, à la manière d'un bocage, entre ces carrés, verts et tondus d'hier.

J'ai vu sur ces prés, des brebis et des chevaux.

J'ai vu, aux devantures des maisons, les tonnelles couvertes de vignes sauvages. Et sous ces abris naturels, des fauteuils en rotin, une table basse; le chat qui ronronne sur un coussin, 2 tasses, une théière fumante. Sur la table, aussi, une faïence de Moustiers, dedans quelques branches sèches d'herbe aux écus.

Plus loin, j'ai vu un noyer au tronc noueux. L'arbre, plusieurs fois séculaires, ombrage une petite place, de ses multiples rameaux et caresse un banc public. Des pigeons font les cents pas et picorent les graviers. Des moineaux s'ébrouent dans la vasque d'une fontaine.

J'ai vu les petites rues qui montent et qui descendent, en lacets, traversant, à leur guise, la petite ville. Elles ont certainement décidé, elles-mêmes, de leur tracé, aucun ingénieur des Ponts-et-Chaussées n'en aurait dessiné un identique, si peu respectueux de la logique urbaine.

J'ai vu, à perte de vue, les monts et les vaux, tel un chemin de ronde, érigé par la nature, tout autour de la petite ville.

J'ai vu une marchande de pains, une boutique aux rideaux fanés, dans une façade tout en bois; à côté, j'ai vu un petit bureau de poste, avec une seule porte, une seule fenêtre et sans doute un seul employé pour un seul guichet.

Puis j'ai vu un panneau, rectangle, barré de rouge, dessus, il y avait un nom en bleu. Ce panneau sonnait la fin de mon voyage à travers un autre univers. Un univers plus lent, de ces lieux où l'on a pas besoin de se retourner pour retrouver son passé, parce que j'ai vu un endroit qui existe par ses racines mêmes.

Tout commence par une légende, celle de Saint Georges...

C'était un tribun Romain qui vécut dans la région au III^ième siècle et qui sauva, des griffes d'un dragon, la fille d'un roi Catalan. Du sang du dragon, jaillirent des roses rouges. Depuis lors, ce chrétien d'exception, devint le saint patron des Catalans sous le nom de Sant Jordi.

C'est un milieu de semaine d'avril, plutôt mitigé, entre pluie et Tramontane, et un peu partout on s'apprête à fêter le saint homme.

En ce qui me concerne, j'ai choisi de vous faire part d'une manifestation, en son honneur, organisée à l'ermitage de Saint Ferréol. L'école de Catalan de Céret a organisé un rassemblement, pour l'occasion . La Tramontane souffle, fort, vraiment très fort, mais elle permet au soleil d'être présent au rendez-vous.

C'est après le pont, à l'entrée de Céret, que commence la route sinueuse qui grimpe jusqu'à plus de 300m d'altitude, à travers les chênes-lièges auxquels on a retiré leurs pantalons... Une fois le sommet de la colline atteint, on trouve 2 parkings naturels en étage, puis l'église apparaît. De son promontoire, elle domine « son » monde. Debout sur un muret, je porte mon regard jusqu'à la mer; une main au-dessus des yeux, tournant légèrement ma tête, j'aperçois toute la vallée du Tech. En marchant, toujours sur le muret, qui entoure l'église, je continue mon exploration. La chaîne des Albères, jusqu'à la trouée du Perthus, s'offre à moi, puis la coquette Céret me dévoile ses champs de cerisiers blancs. Tout le temps de mon tour sur ce muret, il y avait comme une main sur mon épaule, chaleureuse; c'était le géant bienveillant, le Canigou, dont les cheveux sont encore blancs à cette période de l'année.

Quelques jeunes enfants courent, le nez au vent, leurs mères papotent. Les pères s'interrogent sur leur production de cerises; vont-ils la donner à la « copé », ou à une autre qui leur payera mieux? Et pourquoi pas les marchés, directement du producteur au consommateur? Le maire passe par là, il tripote un bouquin et tourne autour du panier, rempli de bugnes. Il fera un discours tout à la fin de la manifestation. On trouve également une caméra de France 3 Sud.

Soudain, les animations de la Sant Jordi débutent; à l'abri des murs de l'église, derrière un micro, certains élèves récitent des poèmes, d'autres chantent et d'autres encore racontent des fables de veillées ou lisent des passages de livres. Le tout en Catalan, et c'est pourquoi je suis incapable de vous répéter ce qui a été raconté, chanté ou lu en cet après-midi. Je n'ai pu saisir que quelques mots, il a été question des mois du calendrier, de Sant Jordi (bien entendu) et d'un tablier de femme aux multiples usages.

Cette année, ce sont en majorité des anciens qui défilent au micro, gardiens de la langue, de la mémoire, ils se veulent aussi, acteurs du maintien de l'identité du peuple Catalan.

Il y eut encore une sardane, composé spécialement pour l'occasion, à l'intérieur de l'église.

Puis quelqu'un a pris le micro et a décrété venu le temps de manger. Toute l'assemblée est sorti de l'église et s'est dirigée vers la table où se trouvaient les victuailles. Chacun des participants avait confectionné un met, pour « compartir » avec les autres. Il y avait des crêpes, plusieurs sortes de gâteaux, j'ai même vu de la pizza et de la saucisse sèche et bien sur des bugnes, les fameuses qui attiraient tant monsieur la maire! Des jus de fruits à boire, mais pas que, il y avait du muscat. Autour de cette table sur tréteaux, dans une ambiance qui se réchauffait, les discussions montaient, les rires fusaient, les souvenirs remontaient.

Le chant n'est jamais loin dans ce pays, en l'occurrence un duo, bien connu du pays, s'accompagnant d'une guitare, main sur l'oreille « façon I Muvrini », entraînant un petit groupe avec lui, a passé en revue tout le folklore Catalan.

L'heure de partir est arrivée, tout le monde s'est dit au revoir, se donnant rendez-vous l'année prochaine pour une nouvelle Sant Jordi.

Au premier jet qui touche, un filet rouge commence à couler...

Un jour de fête, c'est un jour de fête dans toute la maison. Dans la chambre, il n'y a que des femmes, Sidalia voit ses soeurs, ses tantes, sa mère aussi. Elle est en grande conversation avec sa belle-mère, elle rit. Sidalia n'avait, jusqu'ici, jamais vraiment prêté attention au visage de sa mère; toutes ces femmes ont baissé une partie de leur voile, elle voit ses dents à travers ses lèvres entrouvertes. Elle est jolie et surtout paraît si jeune.

Sidalia voit cette agitation joyeuse, sans comprendre de quoi il s'agit; elle semble être au centre de l'évènement et ce n'est pourtant pas son anniversaire.

... Elle voudrait s'essuyer le visage pour ne pas tâcher sa jolie robe, mais elle ne peut bouger les bras. Au second jet qui touche, sa vue se trouble, et une douleur lancinante s'installe sur son front...

Les souliers au pied du lit et la robe posée sur ce dernier, font l'effet d'une panoplie de déguisement pour enfant. Pourtant c'est le travail minutieux de sa mère, des nuits entières à couper et surpiquer.

Cette taille pour ce genre de modèle est introuvable dans les commerces.

Soutenue, portée par toutes ces mains, Sidalia semble voler; en 3 coups de baguette magique, elle est habillée, chaussée, devant le miroir. Sa mère, approchant par derrière, passe par-dessus sa tête un voile. Soudain, tout l'univers visuel de Sidalia est enfermé dans un quadrillage.

L'image que lui renvoie la glace, est celle d'une enfant qui joue à la mariée.

... Quand le troisième jet qui touche l'atteint, elle n'entend déjà plus les cris tout autour, sa tête penche sur le côté droit...

Soudain, telle une volée d'hirondelles annonçant le printemps, toutes les femmes se mettent en marche. Ayant pris soin auparavant de remettre chacune leur voile. Sidalia, au centre de la nuée, suit le mouvement sans voir où il l'a conduit. La troupe arrive dans la cour, devant la maison, il y a une grande tente montée. Elle est magnifique, à la manière de celles des tribus du désert.

Sidalia peut enfin distinguer devant elle, et c'est une forme, assise au fond dans l'obscurité qu'elle voit; une forme qui lui paraît très grande!

La forme se déploie et avance vers elle, apparaissant enfin dans la lumière. C'est un très vieil homme, semble t-il à Sidalia, son visage est plus ridé que celui de son père. Plus il s'approche plus elle sent son regard qui la dévisage, il passe dans son dos, tate ses épaules avec rudesse et il soulève même, le bas de sa robe, sans doute pour vérifier qu'elle a bien ses deux jambes.

Pendant cette scène, Siadalia aperçoit, dans l'obscurité du fond de la tente, la même d'où l'homme est sorti, une tête penchée qui visiblement, cherche à voir ce qui se passe. Sans doute dans ce but, le voile sur ces yeux n'est pas rabattu?

Sidalia croise le regard inconnu, qui se fige à son tour, cherchant à traverser son voile. Un soupir fait se fermer, un instant très court, les paupières inconnues; une infinie tristesse se lit dans ce regard, mais surtout Sidalia sent comme un message, une transmission dans son intensité.

Sidalia, encore naïve des rêves de son âge, semble cependant comprendre qu'il se passe quelque chose, mais quoi?

Son père parle avec le vieil homme, d'un geste invisible pour les non initiés, il appelle un de ses serviteurs, qui paraît quelques secondes plus tard traînant cinq chameaux.

Sous la tente, il fait très chaud, trop!

Sidalia se met à courir, hors de la tente, de la cour, de la maison. Sans but précis, elle soulève son voile, simplement pour sentir le vent caresser ses joues brûlantes, elle court.

... Le quatrième jet qui touche, ne fait que secouer une tête pantelante. Une rafale de vent soulève la chevelure palissandre et emporte des gouttelettes rouges.

Les lapideurs s'en vont, une mère pleure son enfant, un père a lavé son honneur et un vieil homme cherche toujours une femme.

Dimanche 30/11/2008, encore une fois, je peux dire : première sortie depuis longtemps... Bref, le temps est plutôt beau, le ciel bleu et le soleil semble vouloir sortir de son lit.

Je roule sur l'autoroute, j'écoute un live de Toto, sans doute je manque d'objectivité, mais un seul adjectif le définit : fabuleux! C'est BJH qui prend le relais, Berlin 1982, les escaliers du Rieschtag...

Pas d'erreur, direction Narbonne, et environ 4Km plus tard, sortie Gruissan. La première vue que j'ai de cette petite station balnéaire, est une tour à moitié en ruine dominant une immense et calme étendue d'eau. C'est une suite de ronds-points, bordés d'arbres, des pins et des palmiers. Ce matin je croise peu de personnes, l'aire est frais malgré le magnifique ciel bleu. Je suis la direction « rive gauche » et la plage où se trouvent les cabanes sur pilotis. Tout est plat ici, à perte de vue; exceptés quelques monticules blancs, résultat des moissons de marais salants. Exceptionnellement, la tramontane ne souffle pas, l'eau est plate,sans aucune ride, tout se reflète sur son miroir. Quelques promeneurs marchent sur la piste cyclable, ils croisent des joggers et moi je regarde ce petit monde vivre.

Midi approche, je dois me rendre au lieu de mon RDV. Peu sont arrivés, nos héros sont là depuis hier soir. Nous sommes réunis pour mettre nos mains autour de la flamme souvent vacillante de l'amour. 50 ans de vie commune, c'est presque un exploit de nos jours. 3 enfants et 5 petits-enfants plus tard, ils s'aiment toujours, alors au milieu du repas, une voix s'est élevée, pour nous raconter cette vie :

«  Novembre 1958, un hôtel particulier, rue des Puits creusés, dans la capitale occitane. Nicky, fille aimée de ses parents, assise sur son lit dans sa magnifique chambre à l'étage, soupire devant son reflet dans le miroir.

L'image qu'elle contemple, cette femme dans sa robe blanche qui va se marier, c'est elle ! Elle suit le fil de ses pensées...

_ Quelle perfide cette Renée ! Me faire remarquer, avec son sourire ironique, que le 25 est aussi la Sainte Catherine. Ma meilleure amie !? Elle ne perd rien pour attendre.

Elle se souvient, aussi, de la première fois où elle a croisé le regard incendiaire de Jack.

C'était par une belle soirée sur la Riviera aveyronnaise, Nicky sortait d'une représentation dans ce splendide théâtre à l'italienne, elle s'était assise promenade du Guiraudet, quand Jack lui apparût, filant sur sa Ferarri 2 roues, 2 temps. Il avait une pince à vélo en or, sertie de rubis, pour tenir le bas de son pantalon, Nicky pensa immédiatement que cet hidalgo avait fière allure.

Elle revint à elle, sa main tripotait un magasine sur le lit. Sur la couverture, il y a cette nymphette dont on parle temps depuis l'été; de nos jours, il suffit de se baigner à Saint Tropez pour être une star ! A l'intérieur, un article sur le Général et ses 80% de suffrages pour l'adoption de la V^ième république. Un autre sur Oppenheimer et ses conférences où il tente de nous expliquer le choix entre science et conscience... Quelques pages plus légères nous annonce une naissance dorée du côté du rocher, vive l'héritier ! Le regard de Nicky s'attarde sur la collection haute couture d'un nouveau venu, elle pense qu'il ne fera jamais oublier Dior.

On l'appelle, il est l'heure de partir pour une nouvelle vie.

Du temps a passé...

Eté 1991, sur une plage en Espagne, assis sur 2 transats, main dans la main, Jack et Nicky regardent leurs enfants courir, nager, sous le soleil qui descend lentement dans la mer.

Aujourd'hui, ils sont à la tête d'un empire industriel du textile; des boutiques sur les avenues les plus huppées de la planète.

Jack s'est même risqué à prendre quelques participations dans Total qui rachète Elf-Aquitaine et Carrefour qui lance une OPA sur Promodés.

Jack raffole des voitures automatiques en ce temps là. Chaque jour est une promesse de miel, de vanille, de courir pied nus sur le gazon d'un jardin britannique.

Nicky, un brin ravie, repense à Renée, « sa meilleure amie », au destin tragique. Délaissée par son premier flirt, elle n'a pas réaliser son ambition de fortune; aux dernières nouvelles, elle garde encore le troupeau de ses parents à Villefranche.

Aujourd'hui...

Au pied du massif de la Clape, plage des Chalets, 2 transats face à la mer, main dans la main, Jack et Nicky regardent jouer leurs petits enfants.

C'est à Gruissan, qu'ils se reposent; ils se sont portés acquéreurs d'un chalet sur pilotis, qu'ils ont entièrement rénové. C'est celui qui fût autrefois utilisé par Beinex pour son 37.2° le matin.

Le soleil est tombé dans l'eau, Jack replie les transats et tous les 2 se dirigent vers le restaurant le Corail pour fêter, une seconde fois mais en tête à tête, leurs noces d'or. »

Le soleil se retire déjà, il n'est que 16H pourtant; le chemin du retour m'amène doucement vers la pluie; elle m'attrape à Lézignan.

Let it be.

C'était une nuit, la dernière nuit d'une longue semaine, c'était même le petit matin du lendemain.

Assis devant mon clavier, tapotant, je devais rechercher une adresse, pourtant, il me semble évident que je devais faire une micro sieste...

Soudain, je plane au-dessus d'un éboulis, dans lequel un homme danse d'un pied sur l'autre; un second l'observe, tout de noir vêtu : c'est le roi d'épée. Il apostrophe l'homme qui danse, il est question d'une cité, Ghyste Mortua, de métamorphose et d'attache parapsychique.

Toujours tournoyant au-dessus de cette improbable scène, je m'entends prendre part à la discussion:

- * Parl Dro, je sais, moi! C'est la seule façon de les tuer vraiment, de les libérer de leur mort-vie; il faut détruire l'attache qui les maintient, il faut broyer l'os. Mes amis, allons-y, partons pour la cité des fantômes et accomplissons ce qui doit l'être. J'étais entré de plain-pied dans l'aventure, par la 203 et je ne croyais pas au quart de ce que je voyais, pourtant je cheminais aux côtés du roi d'épée et d'un ménestrel, en route pour la cité des morts!

Plus rien ne pouvait me retenir, je piaffe d'impatience, j'ai dix ans, je suis dans mon lit, écoutant une histoire. Sauf que cette fois, je ne vais pas rêver, je vais le faire; je suis le héros. Je vais participer à la sauvegarde du monde des vivants, avec mes compagnons, nous allons repousser, faire disparaître les méchants.

Aïe, soudain, j'ouvre les yeux sur l'annuaire du portail d'un F A I... Mais c'est quoi, où suis-je... Deux doigts de ma main droite pincent le dos de la gauche... Pourtant, j'aurais juré que...

Ah oui, j'y suis; je cherche cette maudite adresse...

• ** Nous aperçûmes, dans le bois, les feux de quelques sauvages.

A nouveau je suis, sans savoir comment, transporté ailleurs. Les bois sont des érables à sucre, des conifères et des feuillus; je peux voir distinctement les fameux sauvages, ce sont des indiens du peuple Natchez, trois adultes et deux enfants, nus, couchés sur des peaux. Plutôt inhabituel de les rencontrer en si petit nombre, loin de leur village. Villages dont l'organisation me rappelle, par certains côtés, celle des tribus de Stohenge et Avebury : une sorte de place centrale, commune, où des avenues, en provenance d'autres points du village, viennent finir. Mais quel est ce bruit sourd et continu? Non, ce n'est pas possible! Cela ne peut pas être... Pourtant si. Tombant de 170 pieds de haut, fille des grands lacs, Supérieur, Huron et Erié, elle est une marche vers le plus grand estuaire du monde; celui-là même qui m'apprendra quelques années plus tard Anne des Pignons verts. C'est proprement impensable! 443, sans toi et tes soeurs qu'aurais-je jamais su des Ongirias, Algonquins et autre cataracte de Niagara?

Je vous vois, avant que Custer et sa bande, ne viennent vous expliquer comment vivre sur ces terres; terres que vous foulez depuis si longtemps et qui ont vu vos ancêtres chasser l'ours pour manger et se vêtir, cueillir la fleur encore pour manger, couper l'arbre pour s'abriter, mais jamais plus que le nécessaire et toujours pour une raison saine. Avec vous je traverse l'immensité du continent nord-américain, tout est grand, originel. McDonald, Coca Cola ne sont pas encore arrivés, et la vie dans ces forêts, n'est certainement pas plus sauvage que dans le Bronx ou à Watts de nos jours!

Quand je reviens à moi, une suite de caractères sans aucune signification est inscrite dans l'emplacement « trouver quoi, qui ». Je relève mon index de la touche « X ».

J'enfonce rageusement « backspace », il faut que je trouve cette maudite adresse pour demain...

• *** Je bousculais les gens, je courus à mon camarade et le soulevai sur mes genoux. Il avait reçu un coup de matraque dans la figure. Son sourcil et sa lèvre éclatés saignaient. Il avait perdu connaissance.

Oui, bien sûr, je sais où tu veux en venir... C'est une plongée dans l'histoire du pays.

Nous collions des affiches quand ce drame est arrivé.

Aux côtés de 73, je marche le front en l'air, luttant pour chaque grande réforme qui bouleverseront, à jamais, la société de notre pays. Je croise des « rouges », des « blancs »; ces derniers me réconcilient, ou du moins, humanisent l'image que j'ai du Pape et de sa clique. Je suis de toute mon âme avec eux, quand ils se couperont de ceux, honte à eux, qui pactisèrent avec le maître de Berlin.

Je croise aussi, des types farfelus, barbus en blousons de cuir; sur leurs vélos, ils partagent la vie de leurs semblables, pour leur parler de religion; à l'évangélisation forcée, ils préfèrent être suivis par conviction. Tous les enfants du monde se souviennent des paroles suivantes :  « C'est pour ton bien que nous l'avons fait. »

On les appelle les prêtres ouvriers.

En ce début de XX ^ième siècle, je suis au coeur d'une immense révolution, qui m'ouvre tant d'autres portes, que je ne refermerais plus jamais! Toujours en quête d'apprendre, de connaître, d'écouter, de m'intéresser, de donner tant et tant d'informations à mon esprit, pour qu'il ne puisse jamais juger de quoi que ce soit avec une seule oreille. Merci.

...Euh...Quoi! Mais c'est quoi ça!?? rue du Faubourg Bonnefoy, mais c'est pas l'adresse que je cherche. Et zut ! Si je cherche une adresse, c'est que je ne la connais pas ! Je commençais à mordre une de mes joues en effaçant les caractères indésirables...

• **** A Donald il fût donné de contempler un spectacle tel qu'un homme ne peut y survivre. Une grande muraille blanche s'abattit sur l'île, arbres, chiens, hommes, disparurent en même temps, comme si la main de Dieu avait voulu tout anéantir dans la nature.

Quelle grandeur, partout autour de moi l'immensité blanche; le ciel est d'un bleu pur et malgré un soleil magnifique la température est froide. Dans ces montagnes, vivent les derniers vrais aventuriers, héritiers des colons de LA ruée du Klondike. Toujours en quête d'une peau, d'un saumon dans la rivière Big Salmon, à la recherche de la veine qui donne la fièvre; tapis, aux aguets, sans cesse inquiets, auprès du feu chaque nuit, de se trouver face à quelques Peaux Rouges en chasse. 127, à ton pied, les yeux engourdis par le sommeil, j'ai vécu mille vies; tour à tour mucher, chercheur d'or, trappeur, j'ai traversé les forêts immenses, répondu à leur appel, j'ai marché au milieu des loups, goûté de leurs crocs.

Aujourd'hui, encore, j'aime ton odeur, un peu vieillotte, tes pages piquées par le temps, tes couvertures vertes. Merci Jack.

Le front sur la touche espace, je reviens à moi; complètement hors du temps, je me sens égaré. J'aperçois l'écran, ça me revient! Dans le cadre de recherche, j'inscris : librairie ancienne...

• ***** Et, lui, relevant drap et chemise, contemplait en silence les tâches rouges sur le ventre et les cuisses, l'enflure des ganglions.

Mais, quoi encore? Incroyable, c'est la rue d'Arzew, Francine est sur le pas de porte. Le docteur Rieux visite ses malades, s'organise pour lutter. Albert doit être avec André, à l'école.

Fiction et réalité se mélangent dans mon esprit, je ne sais plus.

Mes balbutiements philosophiques, les premières grandes questions existentielles, mes toutes premières remises en question, sont arrivées par toi 87! A une époque où j'étais tout empli de certitudes qui n'étaient pas les miennes, je pensai encore avec des filtres parentaux. Il n'était plus question d'espace, d'immensité, de voyages, d'aventures, mais de mon rapport à la vie, aux autres, de ma conscience face à ma responsabilité d'être humain. Les voies s'ouvraient, les couloirs n'avaient plus de portes. Comme l'avait déclaré Kierkegaard, je devais trouver une vérité, qui en soit une pour moi, une idée pour laquelle je puisse vivre ou mourir.

A partir de ce moment, mon monde s'est considérablement élargi; de multiples questions frappaient à la porte de ma pensée. Depuis ces temps, il ne s'agit plus que de choix, librement exprimés, consciemment assumés, et qu'au fond toute « vérité entendue » n'est qu'un point de vue, qui peut se considérer comme la base d'une réflexion encore à mener.

D'un coup sec je retiens ma tête qui partait en avant, j'ai terriblement mal au cou. Au moins cette fois, rien n'est effacé ou inscrit contre ma volonté. Je crois que c'est rue Riquet, ça réduira la recherche, je vais taper ça...

• ****** Qui es-tu au nom du diable? Lui cria le Duc Charles.

Je suis Sanglier-Rouge, officier d'armes de Guillaume de la Marck, par la grâce de Dieu et l'élection du chapitre, Prince-évêque de Liège, et du chef de son épouse, l'honorable Comtesse Hameline, Comte de Croye et Seigneur de Bracquemont.

Mais, mais... Qu'est-ce à nouveau? 106 tourne, s'affiche et me pousse dans la Bourgogne du XV^ième, aux côtés d'un jeune archer écossais, la guerre fait rage entre le Prudent et le Téméraire.

La trilogie, évidente, prévisible, mais que nous attendons tous, est en place : voyage, aventure et amour; le tout sur un fond historique plus ou moins avéré. La fièvre chevillée au corps, l'exaltation du vent et de la bruine sur le feu du visage, Quentin, amoureux éperdu de la belle Isabelle, se fera l'arbitre entre un roi et son plus puissant vassal. Je traverse un pan de l'histoire de France, les derniers soubresauts d'un système féodal finissant, les guerres fratricides, parricides, toutes ces luttes pour le pouvoir absolu. C'est tout l'univers du romantisme historique que je découvre; à l'aide de mon épée en plastique et protégé d'un écu imaginaire, dans la chambre de mes 10ans, je repousse l'infâme prince noir. Je porte une dernière flèche...

Quand je reprends le cours du moment conscient, je suis arc bouté, un stylo en main, planté dans l'un des coussins du canapé!

La démarche et l'oeil hagard, je retourne à ma chaise; sur l'écran, tout est en place, je vérifie : librairie ancienne, rue Riquet; je valide. Voilà, je tiens mon adresse, enfin!

Notes:

• * extrait et/ou librement inspiré de « Tuer les morts » de Tanith Lee

• ** extrait et/ou librement inspiré de « Essai sur les révolutions » de François René de Chateaubriand

• *** extrait et/ou librement inspiré de « Pêcheurs d'hommes » de Maxence Van Der Meersch

• **** extrait et/ou librement inspiré de « Le fils du loup » de Jack London

• ***** extrait et/ou librement inspiré de « La peste » de Albert Camus

• ****** extrait et/ou librement inspiré de « Quentin Durward » de Walter Scott