Des cris dans la nuit

Ce matin, en se levant, il ouvre la fenêtre, afin de laisser entrer un peu d'air frais; il pose la couette sur le rebord et part vers la cuisine.

A mi-chemin du couloir, un cri arrête net ses pas; il provient de la chambre, sans doute par la fenêtre ouverte.

Il se frappe la tête avec ses mains, nous sommes mercredi, ce doit être le cri d'un enfant jouant, en bas, dans la rue.

Ici, les cris d'enfants sont de joie... Mais c'était quelque chose de nouveau pour lui.

Chaque nuit, depuis son premier retour, ce sont d'autres cris, d'un autre genre qui le hantent.

Le mercredi, Ara fait ses devoirs et s'apprête à quitter sa maison pour prendre le bus. 5,2 kilomètres en bus pour se rendre à son club de basket. Le club se trouve prés de l'ancienne station de Bus.

Il est midi, Ara a terminé son entraînement et il décide de s'offrir une boisson gazeuse. Il s'approche d'un stand et demande un Coca light, le marchand ouvre la porte d'un frigo, à cet instant, le cri d'un enfant a couvert une effroyable explosion.

Pour Bachir, dans son camp, le jour de la semaine n'a pas d'importance. Pieds nus, il s'amuse, à même la terre, de tout ce qu'il trouve; une boîte de conserve, les feuilles d'un journal qui volent. Ce matin, il suit partout, à travers les tentes, un chien famélique, Bachir rit. Tout à coup, le chien s'immobilise au milieu de la route, semblant renifler quelque nourriture; Bachir, croyant enfin tenir son jouet, s'approche en silence. Soudain le sol se met à trembler et un étrange bruit de cliquetis de chaînes se fait entendre. Bachir tout à son affaire, continue d'avancer, il est sur le pont d'attraper l'animal, mais celui-ci détale sans prévenir et Bachir plonge le nez dans la poussière. Quand il relève la tête, le cliquetis est sur lui; le cri d'un enfant a couvert le bruit de chenilles.

Thong, lui aussi, ne fait pas attention au jour de la semaine, il patauge dans une rizière, chahutant avec ses soeurs. Plus tard vers midi, lorsqu'il revient au village, il remarque une voiture garée au centre du village et c'est en soi un événement remarquable. Son père, assis au centre de la pièce, sur la paillasse, parle et gesticule avec un inconnu. Thong s'est approché, il gravit les quatre marches de bois; à cet instant, son père jette un regard, humide, sur lui et serre la main de l'inconnu. L'homme se lève, attrape Thong sous son bras et se dirige vers sa voiture. Le cri d'un enfant a couvert le démarrage en trombe d'un 4X4 Toyota.

Francisco, ce mercredi, traîne, comme à son habitude, avec sa bande. Abandonné par ses parents, il était une bouche de trop à nourrir; aujourd'hui, le corps rongé par la crasse, il dort dans un carton et boit du pipo à longueur de journée. Miranda et Rafael, assis au bord de leur piscine regardent, excédés, la bande de Francisco qui va et vient trop prés de leur clôture électrifiée. C'est un jeu morbide du chat et des souris entre les bandes d'enfants et les milices privées; ces dernières finissent toujours par...

Le cri d'un enfant a couvert la détonation d'un Beretta.

Au moment où sa conscience revenait, il avait la main sur la poignée de la fenêtre; trop souvent, trop forts dans ses nuits, il entendait tous ces cris. Il repensa à la légende de le tour de Babel, à l'origine de l'apparition des différentes langues sur terre; c'est elle qui aurait semé l'incompréhension parmi les races. Mais, un cri, est toujours et sera toujours un cri, l'expression brutale d'un sentiment premier et peu importe où vous êtes, vous reconnaissez un cri déchirant la nuit.

Ce matin, il décida, finalement, de laisser encore un peu, la fenêtre ouverte, afin d'entendre ce cri de joie dans la rue.